28

«Es war nichts. Kein Knacken im Wald, kein Geheul, kein Geruch. Nichts. Seit Anna nicht mehr ist, bellt Rufus oft grundlos. Vermutlich seine Art, die Trauer zu bewältigen. Mich beschäftigt der Wolf in keiner Weise. Was sind schon ein paar gerissene Schafe, eine Handvoll zerfetzter Ziegen? Die sollen ihn doch gewähren lassen und besser auf die Herden aufpassen. Neulich sind ihm zwei Jäger drüben im Val Madra aufgelauert. Vergeblich! Drei Tage und zwei Nächte im Zelt auf der Alpe Pianèzza. Auf Geheiss des Jagdinspektors, bloss weil der Wolf den Bogen überspannt hatte, zuviel Beute machte. Ist ja kein Wunder, wie der Fausto seit Jahren – seit Jahrzehnten! – seine Tiere auf dem Berg hält. Im Juni treibt er sie jeweils hoch, über Schneefelder, durch den hochgehenden Bach, auf zerfallenden Wegen, bis ihm selber die Puste ausgeht. Dann überlässt er das Vieh seinem Schicksal, um alle paar Wochen nach dem Rechten zu schauen, mit dem Feldstecher um den Hals und etwas Gleck im Militär-Rucksack. Ich seh die Herde von meiner Capanna aus und die Raben, wenn sie im Schwarm über einem toten Tier kreisen. Fausto bleiben dann nur das Gejammere, die Knochen und herumliegende Fellfetzen.»