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Moustaki gab einen Grunzlaut von sich und nuschelte etwas, das sich anhörte wie «bonjour, bonjour». Er trug schwarze Gummistiefel und einen dunkelblauen Overall. Seine Hände zeugten von harter Arbeit, das zerfurchte Gesicht von vielen Jahren unter der Sonne Frankreichs. Und erst jetzt bemerkte ich, dass sein linkes Ohrläppchen verstümmelt war, was mich unweigerlich an den Formel-1-Rennfahrer Niki Lauda erinnerte. Wir schauten uns eine Weile stumm an, ehe er mich fragte, ob ich eine ruhige Nacht verbracht hätte.

     «Bien sûr, monsieur», antwortete ich in meinem Schulfranzösisch.